dimecres, 4 de febrer del 2009

L'ànima de l'home (Oscar Wilde)


El propòsit d’aquest text introductori és doble: d’una banda, mostrar l’encert de l’observació borgesiana segons la qual Wilde era un home profund que volia semblar superficial i que aquesta superficialitat impostada ens ha fet passar per alt massa sovint el gruix d’un sistema estètic i vital de gran volada i envergadura. De l’altra, recordar la plena vigència de moltes de les afirmacions, hipòtesis i denúncies de l’irlandès. Totes dues intencions van del bracet. Perquè si és cert que no cal defensar res del que per si es mateix es defensa, i doncs, que n’hi hauria d’haver prou amb llegir els textos de Wilde per sospesar-ne la veritat i bellesa, també ho és que, en part de resultes de l’esmentada ambigüitat volguda, el seu missatge ha quedat molt diluït.

L’obra abundosa en propostes i suggeriments de Wilde ha quedat eclipsada pels escàndols del final de la seva vida, i aquests escàndols han pesat més que cap altra cosa en la manera com ha passat a la història. Totes les causes necessiten els seus màrtirs, i els acaben trobant o inventant. L’apropiació indeguda és un dels delictes més freqüents en tots els camps humanístics, i si bé cal reconèixer que l’única manera de poder entendre el món i els altres és a partir de la circumstància pròpia, el cert és que quasi sempre la falta d’imaginació i d’interès acaba rebaixant els altres a mer instrument per a les pròpies necessitats. Això pel que fa a la reducció d’un veritable filòsof a la trista condició de loca. (Com si ho hagués vist a venir, Wilde fa declarar a un personatge d’ El retrat de Dorian Gray: “No hi ha manera fugir d’una etiqueta. Refuso el títol”. O, en una altre premonició—aquesta de “L’ànima de l’home en el socialisme”—: “No sé n’hi hauria de dir res, al públic, de les vides privades d’homes i dones, perquè no n’han de fer res”).

Ara, Wilde també té diguem-ne certa responsabilitat en el fet que sovint s’hagi agafat el rave per les fulles. Poc procliu a immergir-se en sistemes de pensament massa monolítics i pesants, s’estimava més l’estètica de mena àgil, que no vol dir lleugera. “La vida és massa important per parlar-ne seriosament”; “T’ho prego: sigues tan trivial com puguis”; “És un assumpte tan avorrit que caldria parlar-ne amb serietat”; “No desitjo canviar res d’Anglaterra, tret del clima”: són el tipus de comentari relativitzador i en aparença frívol que li agradava posar en boca dels seus personatges dramàtics o novel•lescos. No cal menystenir-los com a simples poses: formen un dels registres del seu estil. L’ humor és un dels trets distintius de la intel•ligència, un antídot contra el fanatisme, el dogmatisme cec i la neurosi; és creatiu perquè, amb la seva agilitat, permet passar d’una cosa a l’altra, establir relacions noves i obtenir punts de vista originals. Amb tot, resultaria empobridor i curt de mires creure que és l’única dimensió de Wilde. És ben trist que l’ humor groller usurpi el lloc del que ha passat per tots els alambins de la intel•ligència i que, en conseqüència, de vegades faci l’efecte que només s’ha de fer cas del que es diu cridant. “Sóc molt conscient que hem nascut en una època que només té en consideració els avorrits, i visc tenallat per la por de no ser incomprès”, declara en un temps—el victorià d’Anglaterra—en què la forma i l’etiqueta posaven bastons a les rodes de la imaginació i l’agudesa. Avui potser diria que l’ humor ha quedat tan danyat per certs sarcasmes i banalitats que cal posar-lo en quarantena fins que es restableixi i pugui tornar amb el seu vigor insubmís. En tot cas, pot estar tranquil, perquè sembla que del que tenia d’important per dir no n’ha quedat gaire res.

I fins i tot s’ha acabat imposant la tesi pseudocristiana que veu en la eva evolució vital un procés que porta de la frivolitat extrema, el paganisme i el sensualisme del principi a la contrició més apesarada del final, tal com queda reflectida a De Profundis i els poemes de al presó, o bé l’altra—variant de la faula de la cigala i la formiga—que lleva tot valor a una vida per la manera trista com va acabar. I ja per concloure el repàs de versions panxacontentes, la que, en virtut de la inèrcia més o menys acadèmica que consisteix a tancar els autors en el seu context històric i emmarcar-ne les idees en corrents temporals (és a dir modes), oblidant que un gran escriptor parla a tota persona de tot moment, col•loca Wilde en la conjuntura de fa dos tombants de segle i l’engega amb la denominació de decadentista de final del segle XIX. En fi, tot plegat, poques ganes de trencar-se el cap i tendència a etiquetar i deixar de banda. Si enumerem les diverses versions—la biogràfica—loca¸ la beneita de la gracieta, la pseudocristiana, la que pren una part pel tot i anul3la el principi pel final, i l’acadèmica—ja es veu que Wilde podia escriure tant com volgués, que al capdavall no se l’ha tingut gaire en compte. “Les formes més nobles i més baixes d’exercir la crítica són una modalitat de l’autobiografia” és una observació seva que, sota la forma educada, denuncia moltes pràctiques endèmiques a la universitat i això que s’ha acabat anomenant—amb una reveladora contradicció en els termes—indústria cultural, pràctiques que també l’han afectat a ell.

Potser val més que, després de fer un cop d’ull ràpid a l’estat de l’exegesi, ens centrem en els textos que aplega aquest volum. És, bàsicament, la traducció del llibre en què, amb el títol d’ Intentions, Wilde va reunir els seus assajos de crítica literària. Bàsicament, perquè s’hi ha afegit dos textos i se n’ha suprimit un. L’exclusió s’explica perquè “The truth of the masks”, una anàlisi de l’obra shakesperiana des del punt de vista més escènic, requereix una familiaritat amb els personatges del d’Stratford-upon-Avon exclusiva de l’especialista o el britànic. Les inclusions tenen dos motius. La primera—tres col•leccions d’aforismes—, un de decoratiu: col•locades a tall de frontispici, aquestes màximes fan goig i anticipen punts fonamentals dels assajos següents. La segona, “L’ànima de l’home en el socialisme”, esplèndida exposició dels ideals socials de Wilde, planteja la funció que atribuïa a l’art la literatura. No una d’òbvia, és clar. En Wilde no hi ha res d’obvi. “La decadència de la mentida”, “El crític com a artista”, i “Ploma, llapis i verí” són, doncs, el gruix d’ Intentions traslladat a aquesta traducció catalana.

¿Què diu, a l’alba del segle XXI i l’era digital, aquest irlandès que es bellugava per la invasora Albió a la segona part del XIX? Si ens fixem en l’essencial, molt. En els següents textos trobarem un model utòpic i uns postulats estètics imbricats fins al punt de formar una intenció unitària; observacions de tipus social i psicològic que el temps no ha fet sinó confirmar; una erudició creativa que, alhora que conserva el bo i millor de la tradició occidental—i així compensa l’amnèsia i desinterès actual pel nostre propi passat—, se l’apropia de manera original i li aporta un sentit únic, com només ho poden fer els esperits genuïns. Aquest conjunt d’idees i apreciacions, si es llegeix amb actitud receptiva si es llegeix de manera crítica i artística), ens revela molt de nosaltres mateixos i de com tenim organitzat el món. No perquè tot el que diu Wilde vagi a missa, ni perquè abraci tota la realitat bigarrada del seu temps i que ha anat sorgint d’ençà de 1900, sinó perquè, en els punts fonamentals que tracta, l’encerta.

“L’ànima de l’home en el socialisme” planteja una hipòtesi fascinadora: la combinació de la solidaritat amb els altres i del cultiu de la individualitat. Wilde parteix de la denúncia d’una realitat social que no ha fet més que intensificar-se en el darrer segle: la d’una societat basada en el treball, la competència, l’acumulació de diners i la massificació; un món que ha confós el valor amb el bé material en què les persones no són sinó el que tenen (i, per aquestes perverses conversions i inversions, acaben valent el que tenen). La denúncia no és nova, i la cobdícia i la misèria moral de l’home són tan velles com l’existència de la societat. L’afany de lucre, la pulsió de la productivitat, l’ànsia de ser més que els altres han comportat dues conseqüències fatals. Una, la desigualtat. L’esclavatge de les societats antigues—l’esclavatge en què es basava el bressol de la nostra civilització—ha cobrat al llarg de la història formes diverses: des de la que justificava el mateix Aristòteles passant pel vassallatge de l’Edat Mitjana fins a la salvatge explotació industrial que va descriure Dickens. Totes es basen, sens dubte, en la ceguesa materialista. I no cal dir que es tracta d’un cercle viciós: com un hàmster que s’escarrassa a córrer a la roda inútilment, l’home, tancat en l’àmbit del treball, el guany i la despesa sense criteri, s’oblida de si mateix i dels altres, dels valors bàsics, i es llança a una existència sense solta ni volta ni suc ni bruc. Aquesta insensibilització ha comportant la segona conseqüència l’oblit i l’abandó del més sagrat i valuós, l’ànima. No deixa de ser una paradoxa terrible que, alhora que s’ha incentivat l’individualisme més atroç en matèria econòmica, s’hagi imposat la vulgarització i la massificació en l’àmbit del pensament. Ara, ben mirat, es tracta d’una paradoxa superficial. S’explica pel mateix principi del món productiu i competitiu segons el qual s’és el que es té i el bé material constitueix el valor. El triomf més gran del capitalisme respecte els anteriors sistemes d’explotació és haver aconseguit que una gran part de la població interioritzi la necessitat de treballar independentment de l’activitat que fa. D’aquí que, en els nostres dies, una persona pugui anar d’esma a l’oficina, passar vuit o més hores en un edifici malalt, tornar a casa, sopar amb una esgarrapada qualsevol cosa, veure el primer programa de televisió que especialistes en índexs d’audiència han programat i adormir-se per, al cap de poques hores, recomençar tot el procés amb la minsa esperança d’un cap de setmana mediocre i unes vacances en qualsevol punt massificat pel turisme. Això, doncs, ja existia en temps de Wilde. La seva proposta, utòpica com ell mateix reconeix (“un mapa del món que no inclogui la utopia no mereix ni un cop d’ull”), és invertir els termes: igualar la part material—donar a tothom el que necessita—i permetre que cada persona realitzi la riquesa que porta dintre. Tots dos extrems, diu, s’alimenten. Quan l’home troba l’activitat que li escau i l’enriqueix, no té tanta necessitat de distreure’s, ni d’acumular, nodreix aspiracions més altes. En cultivar la pròpia individualitat, descobreix els ponts que el connecten amb els altres; ja no cedeix el seu gran dret a canvi d’un plat de llenties; desapareixen la por i l’enveja, dos mals constantment reforçats pel sistema productiu; l’home crea sentits i valors; les democràcies deixen de ser oclocràcies. Tot aquest plantejament es basa en una fe en la bondat natural de l’home, és clar, i en la creença que es poden canviar les coses. I en una singular combinació de l’ideal caritatiu cristià en l’àmbit social i del principi més agonalment aristocràtic en l’art. L’aportació més audaç del plantejament de Wilde consisteix a basar la vida en un hedonisme exigent. No en l’hedonisme de les cerveses i les panxes, del consum desfermat, del sentimentalisme tou, de la vanitat cega i l’ambició professional, sinó en el del cultiu de tot allò que fa la vida valuosa: la contemplació, l’amistat vertadera, l’activitat amb sentit. “I així, mena una vida a imatge de Crist qui és perfectament i absolutament ell mateix. Pot ser un gran poeta, o un gran home de ciència; o un jove universitari, o qui vigila les ovelles en una pastura; o un creador de drames, com Shakespeare, o qui pensa Déu, com Spinoza; o un nen que juga en un jardí, o un pescador que llança la xarxa al mar. Tant hi fa el que sigui, sempre que realitzi la perfecció de l’ànima que té a dins”.

L’activitat pròpia de Wilde és l’artística. Als dos assajos següents, “La decadència de la mentida” i les dues parts d’ “El crític com a artista”, estableix les bases de la seva estètica. Hi defensa un art de tipus idealista, ben allunyat del realisme que es practicava a la novel•la i el teatre del seu temps. En el debat sobre creació i imitació que dura des de temps grecs, s’inclina decididament per la primera, i es mostra implacable amb els que, com Zola, considera que no fan sinó plagiar l’esma de la realitat: “troben la vida crua i la deixen sense adobar”. Així com l’art merament notarial no fa sinó perpetuar el que hi ha d’imperfecte i incomplet i lleig a la vida, i assimila l’art al periodisme de tal manera que suprimeix tota contemplació—normalment amb vista a agradar al màxim nombre de lectors possible, ja que sempre n’hi haurà més interessats a sentir com els expliquen una “historieta” que a apreciar les subtileses de l’estil i el pensament i fins i tot a posar en dubte les seves concepcions—, l’art de tipus idealista pot perfeccionar els esperits capaços de contemplar-lo. Wilde trasllada el món dels arquetipus platònics al camp de l’art, i arriba a afirmar que la vida i la naturalesa són una còpia d’aquetes idees artístiques: diu que a Londres no hi havia boira fins que la va pintar Turner, que el món desconeixia la malenconia fins que va veure Hamlet, que una posta de sol imita l’estil d’un o altre pintor. Aquestes reflexions, en què es podria veure un idealisme i esteticisme forassenyats, són al capdavall plenament constatables. Si el món és la nostra representació, si no sabem ni sentim res fora del que es reflecteix a l’interior—només cal certa reflexió i introspecció per demostrar-ho—se segueix que “les coses són perquè les veiem, i què veiem, i com ho veiem, depèn de les arts que ens han influït. Mirar és molt diferent de veure. No es veu res fins que no se’n veu la bellesa. Llavors, i només llavors, adquireix existència”. Un exemple—relacionat amb el cas de Turner tot just esmentat—: “El canvi extraordinari que s’ha produït en el clima londinenc durant els darrers deu anys es deu del tot a una determina escola d’art”.

L’individualisme i hedonisme exigents que postula Wilde com a fins de la vida humana requereixen unes arts belles que forneixin models admirables—no per la seva adaptació a la moral vigent sinó per la seva veritat eterna—i tornin delicat l’esperit. A partir de la contemplació del bell i el bo, de l’art que s’adreça a l’ànima de la persona i no al seu aparell lacrimal o a la cartera, serà possible concebre aspiracions més belles i bones. Mircea Eliade afirma que si ja no es produeixen miracles, és perquè la gent ha deixat de creure-hi. Perquè només veiem el que mirem, i la manera de mirar està determinada en gran part per la formació estètica. D’aquí la importància cabdal de les formes que es contemplen. I per això—lligant-ho amb les consideracions de l’ “Ànima de l’home en el socialisme”—, alhora que s’observa la caritat més estricta amb el proïsme, cal ser implacable amb els que aprofiten el poder de la imatge i la paraula amb vista a obtenir beneficis crematístics. Només cal sortir al carrer per veure que el món s’assembla cada cop més a la publicitat, la forma pseudoartística més popular del nostre temps, conjunt d’imatges espectaculars desproveïdes de cap valor subjacent i que té com a únic objectiu produir el màxim de consum, és dir, massificar i vulgaritzar, homogeneïtzar. I aquests escriptors que neguen cap diferència enter el periodisme i la literatura, ¿de debò han entès la funció de la seva activitat? ¿Saben quina diferència hi entre la informació que tant ens sobra i la formació que ens comença a faltar tant? Els directors teatrals que consideren que per actualitzar Calderón, Shakespeare, Verdi i altres els han de vestir segons la moda del dia i tornar desagradables, ¿tracten el públic de curt de gambals o no han entès l’absoluta pertinència per a qualsevol temps de tota obra d’art? (Com ho han demostrat Gustav Leonhardt o Nicolaus Harnoncourt en interpretar la música barroca amb criteris i instruments diferents dels de l’orquestra clàssica i romàntica, fent-la especial i del tot actual). Tots els atacs que Wilde llança contra els novel•listes fàcils del seu temps es poden aplicar als del nostre. Admeten una síntesi molt senzilla: podent aportar a la imaginació del lectors models que enriqueixin i embelleixin la vida, no fan més que gargotejar històries fluixes que esdevenen una invasió del periodisme—de la mera i tosca relació de fets normalment ordinaris—al camp sagrat de la literatura i la imaginació. En el fons, l’irlandès vincula les formes espúries amb una critud errònia davant l’art: la que confon creació amb vida i no espera de la primera sinó un passatemps i una identificació amb la persona (és a dir, l’actitud com a lectors de Madame Bovary i Alonso Quijano el Bueno). Segur que Wilde coneixia la distinció que va establir Samuel Taylor Coleridge entre fantasia i imaginació: la fantasia, grollera, inartística, vol obtenir gratificacions que la realitat li nega (per això el seu àmbit és el de la pornografia, les pel•lícules violentes i el sentimentalisme xaró); la imaginació, delicada i culta, transcendeix l’esfera del desig immediat i ascendeix a una dimensió independent—la dels arquetipus platònics aplicats a l’estètica—que ja no vol substituir res ni confondre’s amb res, sinó que apel•la a la mera contemplació i a la formació artística (les Venus de Ticià—eròtiques, no pornogràfiques—s’adrecen a la imaginació, no a la fantasia, així com les obres dels tràgics grecs, en què no apareixen assassinats ni catàstrofes en escena sinó que els narra un personatge). La imaginació és l’actitud receptiva que Coleridge considerava adequada i indispensable per a la contemplació estètica que propugna Wilde i que el romàntic va anomenar bellament “suspensió predisposada a la incredulitat” (willing suspension of disbelief)

Wilde parla d’un sentit estètic al qual s’adreça l’art sense passar per les instàncies de la moral i al racionalitat seca. La impressió que deixen en aquest sentit les diverses creacions incideix, com s’ha vist, en la manera de veure el món, i, doncs, en el món. Si és cert que existeix aquest instint imitatiu de la vida, i que veiem el món en funció dels models que hem contemplat en moments de supressió del judici i la voluntat, ¿no és la funció i gairebé el deure de l’artista crear arquetipus esplèndids que contribueixin a il•luminar-nos? No d’una manera tosca i pedagògica, nio amb la fàcil moral que no dubta de si mateixa, sinó amb el valor i la lucidesa d’aprofundir en el misteri. I aquesta és una de les propostes de Wilde que tenen una aplicació més clara en la nostra època vertiginosa. Aclaparats de reclams i d’informació, immersos en noves tecnologies que segons alguns han de canviar-ho tot, amb les nocions de valor i preu cada cop més barrejades, no ens falta res de fora i es va negligint el de dins. I el de dins, que trobat en el nostre segle noves maneres d’enriquir-se i manifestar-se, tindrà sempre disponibles, si no les menysté, les millors creacions artístiques de tots els temps. La vida—sempre incompleta, sovint insatisfactòria, contradictòria i imprecisa—continua tenint la possibilitat de contemplar, en la dimensió estètica, la resplendor perfecta de les millors obres. Per això Wilde, en aquestes obres de crítica artística, ens esmenta tants noms de la nostra tradició; perquè contemplant-ne les creacions podrem veure molts mon i viure moltes vides. No tot queda en “la nostra època i l’home modern amb la seva ànima immoral, egoista i seca, entregat a somnis sense fi, dins l’esperit amargat del qual bullen mil idees que no es converteixen mai en cap acció” de què parla Puixkin a l’ Oneguin. L’àmbit de l’experiència estètica es pot ampliar il•limitadament amb tots els autors que apareixen a les pàgines següents. L’espontaneïtat arrauxada dels herois homèrics; les delicadeses gregues—els versos, les gerres, les estàtues—; l’univers travat, cruel i bell de Dante (que el terrible Schopenhauer defineix com l’escriptor més complet, perquè aplica l’observació a l’Infern i la imaginació al Paradís; el desfici i l’essencialisme dels personatges de Shakespeare, poeta de poetes; l’anhel de naturalesa de Wordsworth, reflectit als quadres de Constable; l’espiritualitat romàntica que es troba tant als clams sense esperança de Leopoardi com a la música de Beethoven; la religiositat i el pecat turmentats de Baudelaire: necessitem les seves creacions i les d’altres. Però, com mostra Wilde, eprquè ens enriqueixin al vida cal donar-los vida. Al assimilar-los amb esperit creatiu, no conservar-los com ho farien l’embalsamador i el taxidermista. D’ells es pot dir, com del bell ideal encarnat: Passaran el cel i la terra, però les seves paraules no passaran.

dimarts, 3 de febrer del 2009

Love hurts (primera part)

En descobrir la cita que tindran, tothom parla amb la Cameron i en House

ESCENA I

Consulta mèdica. House mira un partit de futbol americà

(Wilson, House, Pacient)

Wilson: ¿Con qué es verdad que vuelve?

Pacient: ¿Quién vuelve?

House: No la conoce

Wilson: ¿Le has subido el sueldo?, ¿le has mejorado las condiciones?

House: El partido está en lo mejor, no quiero perdérmelo. Cállate

Pacient: ¿Le ha reducido el horario?

House: Usted no la conoce

Wilson: ¿Quién es éste tío?

House: Un paciente

Pacient: Sí, me está examinando

House: Tiene que volver del trabajo en cuando salga del médico… ¡¡Y yo también!!

Wilson: Tiene que ser por algo…, no va a volver porque le gustes… Un momento, si que ha a vuelto porque le gustes

House: Hmm

Pacient: Jeje, ¡qué jodido!, se la ha cepillado.

House: Siga hablando y le enviaré su examen con un tacto rectal. Saldremos a cenar un día.

Wilson: ¿Quée?

Pacient: Así que le gusta…

Wilson: Sí.

House: ¡¡¡No!!! Es que no he podido elegir

Pacient: No me diga que le obliga a tirársela

House: A salir

Wilson: Joven ingenua médica se enamora de doctor bronco y más viejo. Su dulce y delicado carácter le ayuda a comprender más plena y íntimamente su herido corazón

Pacient: O se la tira…, o es gay

House: ¡Hay que joderse!

(Wilson i Pacient canten “All you need is love”)

House: Madurad, y estudiad solfeo


ESCENA II:

(Chaise i Foreman)

Chaise: Y el oso le dice, tú a cazar no has venido

Foreman: Que malo

(Entra Cameron)

Foreman: Hola

Chaise: ¡Anda!,

Foreman: ¿Qué haces aquí?

Cameron: Trabajo aquí.

Chaise: ¿Qué, aquí, aquí? ¿En este despacho?

Cameron: House casi me ha rogado que vuelva

Foreman: Por lo menos te habrá subido el sueldo…

Cameron: El mismo sueldo mísero.

Chaise: ¿Y…, porqué has vuelto?

(Entra House)

House: Porque éste es el lugar más feliz de la tierra

ESCENA III

(House, Cameron, Chaise, Foreman)

House: Doctora, Cameron. Te agradecería que no aireases los términos de tu nuevo contrato. No quiero que tus compañeros me pidan lo mismo

Chaise: ¿Qué ventajas?

Cameron: No seáis cotillas

Foreman: ¿No es dinero?, ¿despacho propio?, ¿aparcamiento? Cualquier cosa que pueda ofrecerte nos interesa

Cameron: Pues entonces pedidle una cita

Foreman: ¿Una cita?, ¿una cita de salir, cenar y echar un kiki?

Cameron: Se ha comprometido a salir y cenar

Chaise. Es viejo, ¡es muy viejo!

Cameron: Y tú muy niño

Foreman: La vas a liar

Cameron: Es mi jefe. Tengo derecho a acosarlo sexualmente. Programaré la AMG, encárgate de la estereografía, y tú de los análisis, la historia y la autorización

(Marxa Cameron)

Foreman: Esto va a ser como un choque de trenes


ESCENA IV

(Cuddy, House)

Cuddy: Doctor House…

House: Estoy ocupado

Cuddy: Me he enterado de que la doctora Cameron te ha pedido algo para volver

House: Es puramente laboral, recibirás la factura

Cuddy: La pagaré encantada. Lo que ocurriera en tú última relación no es razón para que te aísles de los demás para siempre. Cinco años de autocompasión deben de ser suficientes…

House: Vaya, pues me has dado mucho en que pensar. ¡Ojala fuera más abierta!

Cuddy: Bueno…

House: En realidad me estaba refiriendo a tu blusa

Cuddy: (Somriu) Es probable que Cameron sea la única mujer capaz de tolerarte. Ponte la camisa azul, cielo, con ella estás casi guapo.


ESCENA V

(Cameron, House)

Cameron: La cena de mañana…

House: No has podido estar callada

Cameron: No sé porque razón… ¿Adónde iremos? Quiero ir vestida para la ocasión

House: Lo mejor serían botas militares y camiseta. Es el torneo de paintball del condado. El primer premio son cincuenta pavos. Iremos a medias.

Cameron: ¡Qué plan tan romántico!

House: Tranquila, he reservado una mesa en el café Spoletto. Y la indumentaria…, ¿eres muy joven para las mallas?

Cameron: Ya improvisaré algo.


ESCENA VI

(House, Foreman. House mira la televisió)

Foreman: Oye, ¿puedo hablar contigo?

House: Claro

Foreman: Mira, Cameron es una amiga. Esto es ab…

House: ¡Se acabó el tiempo! Gracias por jugar

Foreman: Oye, últimamente he salido con más tías que tú

House: Cuando tú vas yo vuelvo. Llevo una caja de licor de Malta en el maletero y al amigo Marvin Gaye en el cd. Llegaremos hasta el final. Y ahora, aparta

Foreman: Vamos, ella no te gusta. Cuando un tío no está interesado en una mujer, trata de ser dulce, tierno.

House: Oh, ¡qué bien me conoces!

Foreman: A eso iba. Creo que deberías dejarte llevar por tu instinto. Se un cabrón.

House: ¿No estoy viendo el culebrón para oírte?

Foreman: A las mujeres les gusta llevar razón. Debes dejar que se sientan superiores, como si lo supieran todo. Pero si eres bueno, se sentirá culpable.

House: Y se enamorará aún más de mí… El doctor Amor ha elevado la ruptura a la categoría de Arte. Está seguro de que perderlo sería demasiado terrible para cualquier mujer.

Foreman: Si, jejeje, aquí el ególatra redomado soy yo… Sólo te digo que algunas relaciones son imposibles.


ESCENA VII

(Cameron, Wilson)

Wilson: Hola, ¿estás ocupada?, ¿podemos hablar?

Cameron: No me imagino de qué quieres hablar…

Wilson: Es que quiero evitar sufrimientos

Cameron: Tú tranquilo, parece que voy a salir con Jack “el Destripador”

Wilson: No eres tú quién me preocupa. Mira, House no se entrega a nadie desde hace mucho tiempo. Más vale que estés bien seguro de que lo deseas, porque si vuelve a entregarse y le hacen daño, no creo que pueda recuperarse.

Cameron: ¿Te preocupa que le rompa el corazón?


ESCENA VIII

(House, Wilson)

(House està encorbatant-se)

Wilson: La parte ancha es muy corta. Vas a parecer Elvis Costello.

House: Esto es un error. Yo no sé mantener charlas intranscendentes. Crees que estás hablando de una cosa y, o bien es así, lo que es muy aburrido, o no lo es porque es subliminal y necesitas un descodificador

Wilson: Ábrele las puertas. Espera que se siente…

House: He tenido otras citas

Wilson: Sí, claro…, en el Jurásico. Elogia sus zapatos, sus pendientes, y pasa a la fase SEA. Sus Sueños, Esperanzas y Aspiraciones. Créeme, se les caen las bragas. Y si necesitas condones, yo tengo.

House: ¿Te los ha llevado tu señora?

Wilson: Un visitador, llevan antibiótico incorporado

House: Debería anularla, tengo un paciente en el quirófano mañana por la mañana

Wilson: Si fueras el cirujano tendría su importancia

(House obre la nevera)

Wilson: Eso nos quitará los nervios, dame una cervecita

House: Cervecita no…

Wilson: ¿Vas a comer antes de cenar?

House treu una camelia de la nevera

House: Es más bien penoso, ¿no?

Wilson: Creo que le gustará.

Fragment de "Love hurts" (Sarah B. Cooper)

Diàleg esplèndid, encara que molt cru, de la sèrie House.

House només ha acceptat la cita perquè la Cameron torni a la feina. Malauradament, la cita no anirà com ella es pensava.

(House, Cameron)

House li regala una camèlia. Cameron la mira.

Cameron: Es preciosa..., y tú estás muy guapo

House: Gracias.

Cameron: Siempre me ha encantado este restaurante

House: Ya…, ha cambiado un poco des de la última vez que vine. Antes hacían streaptease

Cameron: Jejeje

House: Bonitos pendientes.

Cameron: Son de mi madre, gracias.

House: Bonitos zapatos, ¿son cómodos?

Cameron: No espero que te comportes como no eres.

House: Estamos en un restaurante, estamos elegantes, no comemos… Si no hablamos, ¿qué nos queda?

Cameron: Según dijo Freud con estas palabras: el instinto de amar a un objeto exige el dominio de él para obtenerlo. Si la persona ve que no puede controlarlo o se siente amenazada reacciona negativamente contra él. Como un chabalín que pega una niña.

House: Te trato a patadas, así que…debes de gustarme. En tu teoría freudiana, ¿qué significa que empiece a tratarte bien?

Cameron: Que asumes tus sentimientos.

House: Así que no puedo hacer nada para que pienses que no te quiero

Cameron: Lo siento, pero no. Solo tengo una noche contigo, solo una. Y no quiero desperdiciarla hablando de los vinos que te gustan o de las pelis que no. Quiero saber que sientes por mí.

House: Vives con la falsa ilusión que puedes arreglar cuanto no es perfecto. Por eso te casaste con alguien que se moría de cáncer. Tú no amas, necesitas. Y ahora que él está muerto, buscas un nuevo caso de caridad. Por eso sales conmigo. Te doblo la edad, no soy guapo, ni encantador, ¡ni simpático! Pero soy lo que necesitas, estoy lastimado.

Millor curar que prevenir




Avui estic superexcitat, fet un sac de nervis. Però encara que pugui haver llençat el timó del meu vaixell, continuo pensant que és millor curar que prevenir. Gairebé tots els errors són millors que la prudència. Passo textos de Raúl Alcón:

El meu lloc

Quan vaig arribar al front les bombes queien -segons em van dir- amb més intensitat que mai. La veritat és que allò se me'n refotia. Era allà per oblidar, era allà per deixar, de la mà del manifest perill per la meva vida, el turment del que era pres. L'enemic avançava sense pietat cap a les nostres posicions, feia molts mesos que els nostres generals sabien que perdríem la guerra, però les eventualitats polítiques de cap manera permetien una retirada. Als meus companys de divisió, la majoria d'ells reclutats de manera forçosa, allò els feia bullir la sang. Tenien les trinxeres plenes de fotografies de les seves famílies i amics. A mi m'era ben igual, no m'interessaven la política ni aquella guerra de segur ben absurda. Jo era allà per oblidar. Era allà per arrencar amb les meves mans les vísceres de l'enemic, per saber què se sentia al acabar amb una vida, per saber com era que la teva vida estigués en un perill indefectible i constant. Vaig veure com morien desenes dels meus germans d'armes i no vaig deixar anar ni una sola llàgrima. La vida ja havia estat prou cruel amb mi, així que jo no li devia res a ningú, i menys a aquells imbècils que no tenien ni idea de com protegir-se en el foc creuat. A les nits dormia plàcidament, no recordava ni una sola de les coses que ella m'havia dit, les amargues punxades al cor que patia a casa no eren ara més que un record ben llunyà. Els xiulets dels coets, el foc de les bombes il·luminant la nit. Des del primer dia vaig saber que aquell era el meu lloc i aquella la cosa per la que havia nascut.

La princesa de la ciutat de la sort

Hi ha un cotxe en flames a l'altra banda de l'avinguda. Els nois del barri són massa perillosos i a més són uns idiotes. Fan curses els divendres a la nit a l'autopista, mai no saps fins on poden arribar. I tu eres tan delicada... no entenc per què seguies la seva corda. Hi ha un cotxe en flames a l'altra banda de l'avinguda i sento el dringar de les navalles a les portes d'alguns bars. Camino ràpid, no vull respirar l'aire podrit d'aquesta ciutat, no vull contagiar-me de la indiferència general. Aquesta nit la policia prendrà la zona del polígon industrial i algun dels caps dormiran entre reixes, res que no curi l'endemà. Però ara tot això ja t'és igual. Recordo haver-te vist al parc algunes nits d'estiu, per mi eres la princesa de la ciutat de la sort, per ells una puta qualsevol. Mai et vaig dir res, em feies por, m'acceleraves el cor. Tu mai t'havies fixat en mi però aquell vespre vas fer una excepció en creuar-se les nostres passes. Jo arribava tard de treballar, tu feia poc que t'havies llevat i començaves el dia a cops de vodka al bar de la plaça. Aquesta nit la ciutat és a punt d'esclatar, les bandes s'han citat a mitjanit a la vella nau abandonada que un dia va ser una discoteca d'èxit. La policia ho sap i hi haurà festa grossa. Aquell vespre em vas mirar un segon i els teus ulls eren una desesperada petició de misericòrdia. Eres tan delicada... mai vaig entendre com podies deixar-te anar cada nit en uns braços diferents, seguir el joc mortal dels imbècils que omplen aquests carrers. Per mi eres la princesa de la ciutat de la sort però aquella nit no en vas tenir. Una discussió de matinada entre el propietari del bar i el noi amb qui aquell dia anaves, una bala perduda i el final. Aquesta nit el barri està en flames, però tu ja no hi ets. Només duc unes monedes a les butxaques, no sé on em poden dur, però espero que lluny d'aquesta ciutat de la sort.

De les princeses i els seus prínceps idiotes

Hi ha tipus amb sort, també hi ha tipus amb sort que són idiotes. Són els prínceps afortunats que troben la princesa, no una princesa, sinó la princesa. I aquesta princesa vol que tinguin cura d’ella, i deixa que sigui aquest príncep el que es preocupi per ella i faci tota quanta cosa calgui per la seva felicitat. Però el príncep és idiota i la deixa escapar. La princesa no demana massa, només una mica d’atenció, una rosa blanca de tant en tant, un sopar, un viatge. No demana massa, de fet, massa poc i tot per ser una princesa tan bella i tan perfecta, una princesa tan disposada sempre al somrís ple i la mirada neta. Però el príncep és idiota i la deixa marxar lentament, com qui veu allunyar-se un branca en un riu de curs lent i cabal ample, com pensant que quan faci falta podrà estirar una corda i agafar-la però que, quan se n’adona, veu ja la branca navegant a mar oberta, a la recerca de nous móns. Hi ha tipus amb sort, però alguns són idiotes. Hi ha prínceps blaus que no entenen res, hi ha prínceps blaus que avorreixen a les plantes. La princesa no demana molt, li haurien de donar molt més del que vol, palaus i joies, l’amplitud del temps en l’espai sideral, les galàxies, amb les seves constel·lacions i la seva negra nit, encara que ella es conformaria amb un avió sobrevolant el Pas-de-Calais, però hi ha prínceps que són rematadament idiotes. I aleshores la princesa és trista, i la seva tristesa és la nostra tristesa i voldríem donar tota la nostra llum, sigui molta o poca, per il·luminar ni que fos un xic el seu rostre. Alguns prínceps són idiotes, d’altres no som idiotes però tampoc som prínceps, i la princesa es va consumint lentament en l’amarga foguera dels dubtes. Si una mirada pogués retornar el somrís al seu lloc, si un gest pogués esborrar els records dolorosos i els neguits vitals. És immoral permetre que hi hagi princeses tristes.

La meva dosi de pedanteria

La dosi de pedanteria que habitualment m’embolcalla és enorme. Vull dir que si em conegués a mi mateix no se si m’admiraria profundament o desitjaria la meva mort. Sóc un sobrat, parlo més del compte i reconec que, de vegades, ho faig simplement per impressionar. Sóc humà, però m’agradaria ser immortal, sóc de barri, però m’agradaria ser rei. La dosi de pedanteria que habitualment m’embolcalla és suficientment gran com per a engegar-me a la merda, almenys de tant en tant. En canvi, gairebé ningú no ho fa, i no deixa mai de sorprendre’m. Parlo sempre, sempre, de París i de Londres com si fossin casa meva i en realitat no hi he estat tantes vegades, parlo de gent que no conec i de coses que gairebé no he tastat. Dono lliçons gratuïtes de la meva ètica, probablement equivocada, però malgrat tot sempre hi ha algú que em dóna les gràcies. Reparteixo pamflets gratuïts del meu pensament de rebaixes i encara hi ha gent que em diu que sóc molt bo. Com vols que no sigui pedant? I en el fons saps que sóc un imbècil de beneit, bo i estúpid que sóc, que em deixo prendre el pel més del que caldria i que em faria passar per un bufó fracassat per qualsevol amic que m’ho demanés. Saps que en el fons sóc un noi senzill però que no em tremola la veu per demanar una altra ampolla de xampany, tot i que m’hagi de costar dues setmanes de feina. La dosi de pedanteria que habitualment m’acompanya arreu no és més que el personatge que m’encanta interpretar, la idea de totes les mentides que calen per explicar una sola veritat. Quan estem a soles sempre demanes una mica d’aquests aires de superioritat, perquè en el fons som jo i el meu personatge i anem sempre de la mà. I t’agrada, t’agrada molt. L’habitual dosi de pedanteria que m’embolcalla és el meu escut contra els imbècils que campen tot el dia carrer amunt i carrer avall. I París és infinit.

Sóc lesbiana

Si jo fos dona, segurament -a part de dir-me Mary- em faria lesbiana. I no ho dic perquè m'agradin molt les dones -com en efecte succeeix- sinó perquè els homes som uns rucs, en termes generals i gairebé absoluts. Si jo fos dona, em faria -crec- lesbiana en veure tot d'homes babejant al meu voltant, perseguint-me, fent-me bromes fàcils per intentar-me caure bé, fent comentaris obscens en tenir un xic de confiança i un llarg i esgarrifós etcètera de barbaritats. Els homes -tenen raó elles- som uns simples i uns sortits, la natura ens ha fet així, potser D'u ho va voler i, a sobre, no hem estat capaços d'autocorregir-nos. Simplifiquem la nostra existència en cardar o no cardar, en més bíceps o menys, en qui marca més gols. És una vergonya ser home quan veus els teus companys de gènere perdre els papers davant de qualsevol, quan són capaços de trepitjar-te a tu, amic de tota la vida, per alguna rossa més o menys explosiva i generalment estúpida. Si jo fos dona crec que em faria lesbiana i faria botifarra a tot quant home calent amb tota la sang entre les potes. Seria divertit de veure -els homes amb dos pams de nas i a mi sent dona, vull dir-. Ara per ara, és una vergonya ser home, com és una vergonya pertànyer a qualsevol classe o grup social. He de dir, per tranquil·litat de vostès -i espero que per ràbia de molts- que si algú pensava que aquest era un article feminista s'equivocava: Elles són tan idiotes que encara prefereixen els sortits babejant als que, si fóssim dones, segurament seríem lesbianes

Cabrioles, de Milan Kundera

La civilització europea, es diu, està basada en la raó. Però es podria afirmar de la mateixa manera que és la civilització del sentiment: ha creat una mena d’home que jo anomeno sentimental: homo sentimentalis.
La religió jueva es basa en la llei. Aquesta llei vol ser accessible a la raó (el talmud no és si no una anàlisi constant de les prescripcions bíbliques) i no requereix cap sentit especial del sobrenatural., cap entusiasme ni flama mística de l’ànima. El criteri del bé i del mal és objectiu: es tracta de comprendre la llei escrita i obeir-la.
El cristianisme ha capgirat aquest criteri: “Estima Déu i fes el que vulguis!”, va dir Sant Agustí. El criteri del bé del mal s’ha situat en l’ànima individual i ha esdevingut subjectiu. I si l’ànima d’aquest o de l’altre està plena d’amor, endavant: aquella persona és bona i tot el que fa és bo.
L’originalitat del dret europeu i de la seva teoria de la culpabilitat es basa en la convicció que l’amor ens fa innocents; aquest dret i aquesta teoria de la culpabilitat tenen en compte els sentiments de l’acusat: si mateu algú fredament per diners no hi ha disculpa; si el mateu perquè us ha ofès, la vostra ira us servirà de circumstància atenuant i el càstig serà menor; si mateu per un amor dissortat o per gelosia, el jurat us tindrà simpatia i Pau, el vostre defensor, demanarà que al mort li sigui imposat el càstig més sever.

L’ homo sentimentalis no s’ha de definir com un home que sent (perquè tots sentim), sinó com un home que ha elevat el sentiment a la categoria de valor. En el moment en què el sentiment és considerat com un valor, tothom vol sentir; i com que a tots ens encanta vanagloriar-nos am els nostres valors, tenim la tendència d’exhibir els nostres sentiments.
La transformació del sentiment en valor va esdevenir-se a Europa cap allà al segle dotze: els trobadors que cantaven a la seva immensa passió per l’estimada, una aristocràcia inaccessible, semblaven tan admirables i bells a tots el qui els sentien que, d’acord amb el seu exemple, tothom volia semblar víctima d’un indomtable moviment del cor.
Ningú no ha revelat l’ homo sentimentalis de manera més penetrant que Cervantes. Don Quixot decideix estimar una dama anomenada Dulcinea tot i no conèixer-la poc ni gaire. En el capítol vint-i-cinc de la primera part, Don Quixot se’n va a les muntanyes desertes amb Sancho, a qui vol ensenyar la grandesa de la seva passió. Però, com demostrar a algú altre que dins l’ànima una flama ens devora? I, a més, com demostrar-ho a una criatura tan ingènua i beneita com ara Sancho? De manera que en un camí del bosc Don Quixot es despulla, només es queda amb la camisa, i, per tal de demostrar al criat la immensitat del seu sentiment, es posa a fer cabrioles. Cada cop que es posa de cap per avall, la camisa li cau sobre les espatlles i Sancho veu el seu sexe. L’espectacle del petit membre virginal del cavall és tan tristament còmic, tan punyent, que fins i tot Sancho, un home que n’ha vist de verdes i de madures, no pot suporar-ho, munta Rocinante i se’n va galopant.
(...)
El sentiment, per definició, neix en nosaltres sense la nostra voluntat, sovint contra la nostra voluntat. Des del moment que volem sentir (decidim sentir, com Don Quixot va decidir estimar Dulcinea), el sentiment ja no és el què era, sinó una imitació, la seva exhibició. D’això, se’n diu correntment histèria. Per això homo sentimentalis (és a dir l’home que ha elevat el sentiment a la categoria de valor) és en el fons el mateix que homo histericus.
“Cosa que no vol dir que l’home que imita un sentiment no el senti. Un actor que fa el paper de l’ancià rei Lear sent a l’escena, davant tot el públic, el dol d’un home abandonat i enganyat, però aquell dol, s’evapora tan bon punt s’acaba la representació. És per això que l´homo sentimentalis, després d’haver-nos enlluernat amb els grans sentiments, tot seguit ens sobta amb una indiferència inexplicable”.

Bianchon

Pròleg de Melcior Comes sobre Balzac.

Geni: trobarà sobretot això qui s’apropi a l’obra de Balzac. Un talent creador que té la mateixa força que els elements naturals: impetuositat d’una tempesta, efervescència de volcà, nervi de fera desbocada, però també la quietud del riu que corre assossegat entre terres grasses, la perfecció d’un crepuscle ataronjat i fastuós, la magnífica dolçor de les coses primàries. La seva intemperància, la disbauxa, l’excés i totes les notes de la plètora es reuneixen en les creacions d’un home que va dir: “una força com la meva no necessita l’art”. L’art, la monàstica servitud a ka ferma—l’obra ben feta, harmònicament construïda en un acte hiperconscient: teoritzada des de Poe a Mallarmé i Valéry—que caracteritzarà del postromanticisme, es troben en Balzac encara de manera indefinida: tot en ell és folgat, dispers, desmesurat, no coneix fites, simetries ni equilibris. La seva prosa i el seu instint de fabulista són arravatats, vehements, i semblen empesos per una necessitat indefugible: igual que Xharazad, que narrava per salvar la vida, Balzac crea per aconseguir apropiar-se del què més s’estima: la convulsa vastitud d’una obra que no empal•lideixi davant de la vida. La Comèdia humana ha estat definida per un dels seus més extraordinaris entusiastes, Stefan Zweig, com “Les mil i una nits d’Occident”. I és que, efectivament, en ella hi és tot—la intel•ligència absoluta—perquè hi trobem el geni: la sàvia amplitud d’un narrador que busca la totalitat i que no s’atura davant res. “El Déu interior, el millor i el més antic que cadascú porta dintre”: així ens defineix el geni el crític Harold Bloom, i això és el que s’agita i sempre trobem a les pàgines de l’obra balzaquiana.
(...)
Balzac, però, s’acara a la seva obra literària de la mateixa manera que jo fa en la seva vida privada—veurem que per a Balzac no hi ha diferències. Proust, que coneix tota la Comèdia humana, tots els personatges amb incondicional familiaritat, ens fa veure com Balzac, a la seva correspondència amb la senyora Hanska—la noble ucraïnesa amb qui va acabar casant-se poc abans de morir—, tracta d’igual manera el seu destí personal, les seves irrefrenables ambicions mundanes—“una dona, una fortuna”—, que el dels seus personatges: les mateixes prioritats, i per tant, el mateix llenguatge. Les descripcions que feia durant els darrers anys de la seva vida, en les cartes a la seva estimada, dels objectes luxosos que comprava de manera compulsiva—quadres, escriptoris, estàtues—per decorar la casa on viuria per fi l’amor definitiu, són idèntiques a les que trobem en la seva darrera obra mestra, El cosí Pons, el protagonista de la qual és el parent pobre que durant tota la seva vida ha acumulat comprant a baixa preu en encants i fallides, obres d’art de la pintura i de la decoració. Els biògrafs de Balzac no es cansen de referir les més diverses anècdotes relacionades am el vincle apassionat que l’escriptor mantenia amb les seves creacions: Balzac, tot escrivint, plorava davant de les seves pròpies escenes, s’entendria davant l’esdevenir tràgic dels seus herois, reia de les seves agudeses, discutia amb els personatges les raons d’un casament o d’una traïció. El pla del fictici i el del real s’amalgamaven en una sola substància: la seva vida. Així, quan ell, a la seva obra, vol citar grans metges o grans artistes, convoca els noms cèlebres de la seva època juntament amb el dels personatges de la Comèdia humana: “Tenia el geni dels Claude Bernard, dels Bichat, dels Desplein, dels Bianchon”. Els rapsodes grecs afirmaven sentir-se posseïts quan relaten a Sòcrates l’art de la recitació en els diàlegs platònics. La ficció s’imposa al creador i li exigeix les atencions de qualsevol contingència. Les fronteres entre el real i l’imaginari no són clares, hi ha zones d’interregne i penombra: pensem en els somnis, les al•lucinacions, la vida inconscient que es manifesta en l’enganyosa fermesa de les intencions quotidianes.
(...)
Es vides que Balzac va imaginar amb tanta abundància tenien per a ell una entitat palmària—sabem que cridava al doctor Bianchom, metge finalment insigne a la Comèdia humana, en el seu llit de mort: “Crideu Bianchon, Bianchom em salvarà”—: “per això, vistes a través d’una factura literària resistent, àgil i enèrgica, plena de troballes formidables, els seus personatges entren a les nostres vides i hi fan un niu. Deia Oscar Wilde: “El disgust més gran de la meva vida. La mort de Lucien de Rubempré a Esplendors i misèries de les cortesanes”. Per a Wilde la mort del personatge balzaquià tenia la suficient força per esdevenir un moment de dolor inoblidable. (Proust ens farà observar com el destí de Rubempré prefigurava el de Wilde)
(...)
Per a tot escriptor és absolutament necessària una apassionada adoració: tot creador institueix per a si mateix una tradició, una estela d’obres i noms indefugibles, a través de la qual veu resplendir el que ell considera el millor, la norma, l’horitzó d’excel•lència que dibuixen els quadrants del cànon que li imposa el caràcter. Dins els meus talismans, Balzac ocupa—al costat de Shakespeare i Dostoievski—un lloc de preeminència. Shakespeare és qui millor ha sabut representar la universalitat. Aquest autèntic inventor de l’ànima humana ens va donar el conjunt imaginatiu més vast i tremebund—el seu va ser “un cervell tan ample com el cel””—; de Shakespeare s’ha d’aprendre tot: la capacitat d’imaginar i fer viure els tipus espirituals més animats de la història humana (no tan sols de les lletres), i encarar-los a les problemàtiques més perdurables, a través del llenguatge més fulgurant que hagi usat mai cap criatura viva. Shakespeare descobreix l’home i les paraules: ell representa l’ascensió.
El descens s’acompleix de la mà de Dostoievski. El que fa l’autor rus s’apropa a la geologia: investiga els secrets, els ignotes disposicions de cada esperit, la divisió que ens encarna. Tot en ell és dificultós, la seva prosa, boscosa i laberíntica, ens presenta uns personatges alterats, presos per un furor que ens conforma més que amb la redempció o l’anihilació salvatge. Dostoievski ens altera la sang, dota d’un sentit esgarrifós totes les nostres incomoditats, ens llença, inclement i estrepitós, a un coneixement de nosaltres mateixos que ens estremeixi canvia. Un està tempta de repetir-se el que es deia aquell infame assassí (Joseph Goebbels): “els nostres pares creien en Jesús, nosaltres creiem en Dostoievski”.
Balzac ens confronta amb el més terrenal: l’home i les seves passions. Ja ho hem dit: el poder, la glòria, l’amor, la possessió material...El seu és un geni tangible. Totes les coses populoses conjuntades amb les personals: l’home i els homes, tots en el món món, batallant en ell, sofrint, gaudint i posseint-lo. Ens retorna a allò col•lectiu, a la confrontació entre els individus, a les guspires que salten—il•luminacions vertaderes—entre els representants de totes les esferes socials. Veiem la pluralitat, el bullici en conflicte, des de la singularitat d’un destí personal que no es conforma amb l’ordre exigit: la nostra comèdia és humana, i mai “massa humana”, per a Balzac, l’insaciable, aquesta mai no ho serà prou.

diumenge, 1 de febrer del 2009

Records de l'Adrià

VENEDOR DE MENTIDES

No n’hi ha prou amb dir
que et sents capaç
si mai no et compromets; deixant de banda
absurdes promeses que tan sols has imaginat.
És estrany que fugis amb un sol peu
si no vols caure en un forat.

Quan hem dius amb orgull que estàs segur,
però no et costa gens recular,
em pregunto sovint quin sentit tenen
aquest joc d’excuses canviants.
Si perds el fil expressament...,
com el voldràs tornar a lligar?

Almenys si un fos fet de marbre
potser no tremolaria de por;
posats endins d’unes zones emboirades
poc puc creure en si tu te’n fots de mi

Oh, després de vendre
aquest gran assortit de troles,
encara hi tornaràs, prou!
Encara ho faràs demà.
Mai canviarà. Mai, no. Mai canviaràs.

EL LLEGAT DEL DRAPAIRE

Hauré deixat d’ésser un ninot pallús, covard, qualsevol,
per convertir-me en un bon drapaire amb prou sort.
Ben tip d’estar jugant a no avorrir-me en un banc tot sol
Molt resclosit pels carmells dels cargols...

Deixa-ho estar, si, segueix pujant amunt,
deixa-ho a part, sigues prou franc amb tu...

Haurà estat enmig d’un garbuix de mots perduts
on no he sabut quedar-me gens quiet;
dins d’un feix d’errors infams, blasfems, proscrits per la raó,
que m’hauran fet rossegar tots els llangots...

I és que a mi no em va ni em ve,
i per tant no em ve ni em va,
prou que sé que el destí ens podrà emparar
Perquè em sentia leprós prop del fang, sí!,
encadenat per dins per un munt d’enganys.
I en els llimbs del cops, just caic.

Hauré cridat mil cop seguits recercant serenitats
i un cop exempt d’incontinències he pogut sortir del pas.
I embadalit m’he sentit nou,
doncs jo no vull tornar a estar sord
Resseguint els clams, xerics, udols dels muts.

BEVENT PASSAT

Són les onze del matí, no em preguntis res, quiet;
és un diumenge qualsevol, m’aixeco i vaig de tort;
i a la boca hi tinc mal gust, i tot ho veig borrós;
el cap hem va molt a poc a poc mentre no puc parar
el meu carai de cor...

M’hauré....m’hauré..., m’hauré de canviar el cervell.

Tot just tocat el “tut” començo a rondinar
d’aquell despertador, que sempre em sol posar nerviós;
i en cada nou raig brillant em costa més dibuixar
l’esbós senzill d’un somrís d’abans
que fàcilment sortia d’aquella engruna de niu dolç...

Em fa molt mal pensar que el futur és gris,
que es podrirà fent un badall.

Tu sempre dius que està ben bé a punt d’arribar,
a bona horà vindràs....
Que ni ens caldrà tornar-nos a emborratxar...
El temps corre, se’ns està socarrimant;
vull aiguardent, jo ja no puc esperar.

NINA ENSUCRADA

Enmig de la carretera de Salt
hi corre una nena: és el meu desig.
I té les cames com una nina de
mel i de mató.

No et suïcidis, hauràs de fer l’amor.
No et suïcidis, hauràs de fer-ho amb mi.

Ben passada la nit, buscava la lluna,
és l’hora negra dels amants.
Perduda en un mar de bogeries
que et poden ofegar.

No et suïcidis, hauràs de fer l’amor
No et suïcidis, hauràs de fer-ho amb mi.

Vet aquí que n’ets de figaflor, quin disbarat...!,
si no et fies ni de mi.
Tu sempre acabes dient-me que no,
que només vols conservar l’honor

L’honor, allò..., allò que amagaves tant.

És clar que no et senties sola cap dia
des de fa una colla d’anys;
tan embafada de ta mare
Que només et fa que mimar...

No et suïcidis, hauràs de fer l’amor abans
No et suïcidi, hauràs de fer-ho amb mi

No, no, no, no, no..., fes-me cas!!
Si m’entens aquest maleït orgull...
T’acabaràs florint...
Entre cella i cella t’acabaràs florint.

Entre cella i cella t’acabaràs florint.

MIRALL CAPGIRAT
Si em podeu treure per fi un tros d’ànima...,
i no fer-me mal sense miraments.
No poséssiu cap cara d’espant
al veure’m per dins tot ben corcat

Si em moro a casa què direu
quan els veïns preguntaran,
voldran saber-ho tot de cap a peus.

Som tan ingenus fets de figues de mor
i molles de par sense amanir.
No goséssiu posar gaires entrebancs
al ritme que us dóna aquest mirall capgirat.

Perdut de sobte en el no-res
no sé com podré reaccionar
Tinc por de no complir com fa al car

Són tan absurdes aquest munt de llàgrimes...
que us baixaran galtes avall.
L’àvia se’n riu, vés per on,
no es queixava mai

Amb suca-mulla refilava:
no miris més a dintre teu
que ni de prop ni de lluny
en trauràs ni cinc.
Ni perfumis més aquest calaix pudent
Amb tantes roses, lliris i pensaments.

Prou depèn, prou....Xai de Déu, xai...
Estic ben mort.... fe, fe.

UN RAL NO ÉS FORADAT

Guarda’t de mi, no facis tan el brètol,
que no et pot sortir gens bé,
t’hi va la pell!!!
Són uns camins de gos que ni els més fins se’n salven
del “pixum” que dóna aquell pou glaçat.

Un àngel em va dir d’on treia la meva sort,
si provenia del cor d’algun boig,
com d’un proscrit que es mofa d’algun guàrdia civil
fent-li la guitza tota la nit.

Una dosi per la salut
Una dosi per fi, per poder anar a dormir

Fa uns quants anys que esmolo les venes
per tal de perdre aquestes crues penes;
m´ estan matant, exprimint-me per dins. Per dins...

No et casis amb mi, sí,
ja saps el pa que hi donen;
Que vols esser un rantell avinagrat?
La neu voleia no només s’enflaira;
diuen que és dolça quan tot just el somni és nat

Un junkie vol sang de lliris mustis....

Una dosi per la salut.
Una dosi per fi, per poder anar a dormir.
Una dosi per la salut.
Una dosi per fi, per poder anar junts al llit

EL BOULEVARD DELS XIPRERS

Conscient d’estar obrint sarna,
desdenys amb l’ IVA inclòs,
perdo l’enginy, comptant cabòries
mentre els budells remuguen de fred.

Ara o mai, no puc perdre el tren...
El temps em cau al cim, el cap em bull.

Conscient que sóc un fill d’hospicis,
de manicomis i d’hospitals,
sense delit m’he vist a part
contra un mur glaçat,
enterbolit per tots costats,
omplint els vèrtexs, claudicant enters,
com híbrids fornicant pells.

Qui sap si algú t’haurà vist malalt d’ençà
que treus esputs humits amb sang
humits, amb fongs i fetge,
entre vitrines clos, dins l’hort dels desmais.

Lliscant pels vicis, fent un cop d’ull...
Lliscant pels criptes, foll...
Somicant, somicant...
contra una allau de “peròs”.
Per mig d’orins dividits d’odi,
Risc amb ois: sí o sí o no?
Somicant, somicant...
et pots estalviar el cel.

No pots cridar, doncs et sents ben flac avui:
ja no ets un llocs xiprer de pas.
Ets un gandul en penombres, amb un epitafi en blanc
on hi ha un escrit que et dona un bon remei,
i et diu:
“no tinguis fills, no tinguis fillols en va”

REPAPIEJANT

De vailet em deia el pare:
“Què vols ser quan siguis gran?
Un mal criat culpant la son
ben atrinxerat entre els llençols
fent l’indi amb sorna, cantant en sioux
les lletanies dels convents”-

“Estic ben tip, tip, tip,
no vull que facis tard.
Per Déu t’ho juro
que et trauré la mandra a cops de pal.
Per més que piulis mofes d’orfanat,
de vells xarrucs repapiejant”.

Just posar-me al llit li deia:
”no vull ser gran, no vull ser com tu,
tan elefant”.

Ei! A la fi et cuides tard,
t’embruts quan menys me vals,
I et fixes en la mare per un reclam...
I oxides híbrids d’odi sense fel
sobre un fill que es perd.
No et calen crits si el que tu vols és mel.

No et puc retreure l’ànsia
Ni el neguit patern
Dabadabadabadibiboro
L’inri es perd quan un neix vell.

No vull ser gran, si puc triar
Deixa’m ser un nen, no un elefant.

BLUES PER NADAL

Temps d’afartar pobres sense ni cinc per rosegar,
parlo d’un temps malmès que no passa de llarg.
Temps de poca-soltes, de paròdies i desfalcs
ben desprovist de vènies, brides i repòs:
és un blues.

On ni el bar et somriu, doncs tot se’t torna trist,
com un bri de maig enfebrat d’abril.
On s’hi filtren pòsits de caves bruts,
podrits destapen molts caps de turc
Rebent cops i cops amb un somriure sà...
Rebent cops i cops amb un somriure sà...
És un blues...

Temps d’hipocresies que no saps com et mantindran;
de tants neguits et cansa respirar.
Ben just t’enfadaràs, tens bona edat com per trescar;
triat un bon nom que et faci cas.
Tuïtiu de mena, furtiu quan vol,
defuig de bíblies, sants i borinots,
d’un fotimer d’amics que a la fi no ho són.
És un blues... Blues per Nadal...

Temps de taquicàrdies que enfredolit perd el compàs,
és un malson que ets incapaç de redimir.
On ni ta mare no li pot quedar per tu
gairebé gens de delit
per gronxar-te amb aquell lleig cotxet d’ahir
tot cantant un blues.

Un blues fet per Nadal..., és un blues.

EL JARDÍ DELS PRÉSTECS

Pitjor és morir de boques glopejant sang;
si més no ja ho saps, escup!
Pitjor és morir a posta, a costa d’un bon jan.

Com quan hom riu i embaina el sabre,
mentre un nen mira i no entén res
en veure un cec treure’s els ulls per por.

Com quan a un ric li cau la bava
I dóna la benvinguda al pastís
Mal que sigui vomitant el fel

Entre cent reixes crides, i no et sents.

Migjorn ben capficat dins un eixam de ratpenats, absort...
Migjorn fent vanitats, venent perfídies d’art.
Sense cap bri d’honor, restant, els morts no compten mai.
Sí, cuits estant.
Sempre i quan tinguin els sants al seu costat
estan ben dats!
Tot sigui repujant les criptes amb uns quants escrits ben llords...
Enmig de cendra i plors
criden i la veu es perd.

Trucs infams tot simulant desmais, és cert,
per cobrar luctuoses pagues de Nadal,
fent servir malls d’acer, esmicolant a trets
llurs favors, tergiversant-los en uns quants soborns.
Ja n’hi ha prou
de rucs cínics que et fan mal!!!

Rèquiems cars tots a preus de cost
per uns invàlids que criden fort, sense ànima i cos.

Tan sols sigui per fingir, que tots suem
dins del mateix forn; ni amb l’as de pics, ferm, clos
Pots veure’t amb sort....

Seu, doncs, no s’hi escau patir. Sí.
Us deien tots: “En el llit s’hi dorm;
és l’hora de les broques, d’un en un,
Setze estones en vuit minuts”.

Abans tots reien, reien..., sense rancors, a gust
mentre ara, tots jeuen, jeuen..., i no fan el son.
Són bons minyons. Seran botxins d’un discurs previst?
Ni amb l’as de pics, ferm, clos.

Algú igual va de crim...


SANTS INNOCENTS

Ans ens sireia fent l’orni
dels teus consells caducs,
de luxes superflus en nom d’ algú,
d’uns quants adorns gasius
que corren cobrant-se enemics.

Per camins de pols,
per un congost de trons,
com un llop que fuig
d’un eixam de trons...
hauré buscat sopluig,
hauré bramat dolgut,
atrotinat per algú com tu.

Ben trist, a despit d’ un cel caigut
me’n ric dels usuaris de la creu.
En pro de pau, per por de caure a l’ infern

Tu ets com un pas en fals,
Un pal•ladi o un criminal?
Un niu on no s’hi escau
perdut sense confins enmig d’un trist rebost

Amb la pell i l’os, sense sang al cor,
et puc semblar un intrús
un fillol de torn,
que cada cop dóna menys de sí,
doncs tinc tots els dos ulls ganduls.

Amb l’ànim embastat , com per fer-ne un rusc
puc ser un botxí com tants:
Un malandrí, un malandrí,
que es ven per un mal sou.

Ben ferit d’amor, en dejú per tu,
no entenc aquest vist-i-plau.
Doncs, cada cop veig perduts els pobres;
com més esforç, més denerits.

Sols puc dir-vos desencants, desdenys com més m’hi faig,
doncs no sóc tan innocent com per no ser esquerp.
Lluny de creure en àngels, i menys vestits de color blanc.

Escarransit i amb baves, com un jueu que ofèn,
vés!, sense mala fe. Escanyolit, escanyolit...,
absolt potser per quedar bé.

UN JOC D’OUS (DES DE LA PLAÇA GOMILA)

Que més dóna si ho dic en xino, en grec, o en basc,
fent crits de monja (de bon cristià),
si hi ha cants de serbis, cants contra croats,
cançons de guerra, d’odi germà.

Ei noi, ei! Ei, noi!
No siguis curt, ni tan sorrut, un pixafred, un cul d’embut, un pèl de cony, un dat pel cul, un orinal, un llepafils ben brut.

Prou rius de morts, d’exilis llargs,
de viatges tèrbols, de tants plagis de pau.
Prou cerimònies, saliva en va
Hipocresies si tot es queda igual

Són vides, cautives, cafres a preu fet,
sectaris, caníbals, ensurts del temps.
Fent misses supines, concilis en llatí,
creuades invictes, prepotents amb seny

Xabacans del pro. Xabacans del món

BRIDES
Quan temps de pas, d’odi de sang, renoi!
Tants anys couen,
quants somnis creus torbats
sens brides, ferides, ni traus.

Solitud, omplint un buit,
Tant temps fent-li de casa...
Entre epitafis al dors,
reps crits de borró, de blat i de llor,
saviesa a brots...

Dins un sot, un reu de mort, la vida ens plany.
Aixopluc i amagat on no neva ni plou
A dins del bou.

Cremors!, quexics de dols,
calúmnies, missals, auspicis d’or,
Caminant....

Tot se’m fa estrany, confús i dispers...
Innocent, frec a frec,
un xiu-xiu d’ ensoltes reps.
Retrucs gastats clous

Solitud, prenys al buit;
el riure s’escapa.
Si amb d’esma li ve la son, xius
crits de dolor, de tall i devots
Saviesa a brots

Remors, sorgint la mà
cendrosos dietaris, esquer pels cucs...
Reposant sol

Amb d’esma li ve la son

SOLITUD

Com un mossèn ben sord
tot confessant un cor de muts,
la solitud hem rep amb un ram de flors

“Hola, bon dia, benvingut, què tal, com et va?”
seriosa, digne d’un galant.

Enganxosa amiga, fleuma i figaflor
sense previ avís et vindrà a visitar.
Innocent, quan menys fa falta et ve a trobar
de bon cor, de bon gust.

Hi ha algú que a la fi no et vol, hi ha algú sense rancor

Com un senyor l’he convidat a un té melós,
hem xerrat junts amb pau pels descosits.
Tots dos fins tard, perduts hem passejat pel port,
hem barrejat un cigarret.
Ben tous fent tombs, tots junts hem renegat del temps,
com bons cosins hem anat al llit

Idiota i crua, llefiscosa amb gust
Xiripitiflàutica ambulant
Quan menys fa falta et ve a trobar. Innocent!!!

Signes del temps, on ets? Sota el cobrellit,
a cada voraviu, rera cada cul
tot fent un pipí, cosint calçotets
ebri recordant el pa amb vi oli i sal.

Li he picat l’ullet, amb riure de peix,
delicadament, l’hi he volgut dir adéu,
s’ha enrampat la mà, de genolls plorant
m ’ha agafat el pit, ben fort m’ha dit:

“Nooo, no em deixis mai, mai sola”

ULL PER ULL

Perdó la por, però em tremola el pols:
qüestió d’orgull
M’aixeco i no puc, un bon trau just al mig del cervell

Ull per ull, dent per dent, qui sap si tots som mecs.
Comissari a sou, no hi haurà ni un pam de net

Cauen guspires, plou però no et mulles,
potser no et cal sopluig.
Un Déu fent virolles, qui no plora, no mama, ni beu

Cops de puny, ulls de vellut,
guerra de botonets.

Per orgull tu ets sents sol,
no vindrà d’un pam.
Per orgull tu ets sents sol...
no faràs el net mai.

Fora complexes, prou de modèsties,
no et caldrà fer-te el gran.
Mala memòria, falses històries d’un nen d’abans.

Rau la por, la sang et cou, llàgrimes plorant;
des de sempre has estat, un cocodril merdós

Que et duri, que et duri, que et duri....
la bona sort

La gent mirant tots embadalits, tu ets sents sol:
ningú fa un pas

Escanyolit mirant, no et mouràs ni un pam
Sense moure el nas

MMMMM, QUIN FÀSTIC, VEEEEECS, QUE BO!

Creu amb mi, no cal que et mofis
Rera meu, no hi ha qui em guanyi
sobre el deix, estic a la cua...
“Rodamón, perquè hem mires sinó t’excites prou?”

T’estimo i no et vull, besa’m;
jugaré a un joc,
jugaré a enfadar-me.
T’estimo i no puc, deixa’m
Em caso amb tu,
Ara et dono banyes

(perdó.........)

Qui sap si no vull, però m’estaques fort, prou!
Em fas fer el que vols,
fora d’un niu, lluny de tu no em vols.
Treus saliva, apaguem el foc.

Tu ho eres tot, cos a cos,
tots dos jugàvem a petons.
Vull una orella, un nas, una cella
una boqueta, un ditet, uns ullets
un mogró, una llengua,
una pigueta al ring-ring
que em faci cas!

Mala llengua, ràbia tendra,
si era un joc....
Mala bava, mala sanya,
tu i jo sols...

Mmmmm, quin fàstic, veeecs, que bo!